Nota 1: La columna fue publicada en L'espresso de Italia en 1997 y fue reproducida casi en su totalidad en el capítulo final de su libro de ensayos A pasos de cangrejo. Los dos párrafos iniciales son traducción propia. A su vez he realizado levísimas modificaciones a la traducción del español María Pons Irazazábal para el público hispano, de entre los cuales sobresale el siguiente: donde se leía gilipollas ahora se lee huevón,a,es (o si lo prefieren cojudo(a),s; coglione). Las expresiones en negritas son propios.

Nota 2: El filósofo italiano se refirió a la historia que narrará a continuación como un "texto aparentemente en tono bromista pero que (...) consider[aba] muy serio". Su propósito era convencernos de una cierta y sabia frase del Eclesiastés: Vanitas vanitatum et omnia vanitas [Vanidad de vanidades, todo es vanidad.]


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                   CÓMO PREPARARSE SERENAMENTE ANTE LA MUERTE.
                     BREVES INSTRUCCIONES A UN EVENTUAL DISCÍPULO.

No estoy seguro en si diré alguna cosa original, pero uno de los más grandes problemas del ser humano es cómo afrontar la muerte. Parece que el problema es complicado para los no creyentes (¿Cómo afrontar la Nada que nos aguarda?) pero la estadística dice que el tema también preocupa a muchísimos creyentes, quienes creen firmemente que hay una vida después de la muerte y, sin embargo, piensan que la vida antes de la muerte es en sí misma tan placentera sentirla como desagradable dejarla; por lo que anhelan, sí, llegar al coro de los ángeles, pero lo más tarde posible. 

Me parece evidente que estoy planteando el problema de qué cosa significa ser-para-la-muerte, aunque deba reconocer que todos los hombres son mortales. Se ve fácil porque le concierne a Sócrates, pero se vuelve difícil cuando nos concierne a nosotros, y aún más difícil será cuando nos demos cuenta de que en un instante todavía somos y un instante después no seremos más.

Recientemente un discípulo pensativo (como Critón) me preguntó: «Maestro, ¿cómo puede uno aproximarse bien a la muerte?». Yo le respondí que la única manera de prepararse para la muerte es convencerse de que todos los demás son huevones.

Ante el estupor de Critón le aclaré: «Mira —le dije—, ¿cómo puedes aproximarte a la muerte, aunque seas creyente, si piensas que, mientras tú mueres, jóvenes sumamente deseables de ambos sexos bailan en la discoteca divirtiéndose de lo lindo, ilustres científicos penetran los últimos misterios del cosmos, políticos incorruptibles están creando una sociedad mejor, diarios y televisoras se dedican a dar solamente noticias importantes, empresarios responsables se preocupan de que sus productos no degraden el medio ambiente y se dedican a restaurar una naturaleza de riachuelos potables, pendientes boscosas, cielos límpidos y serenos protegidos por el oportuno ozono, nubes suaves que destilan lluvias dulcísimas? El pensamiento de que, mientras suceden todas estas cosas maravillosas, tú te vas, resultaría insoportable.

«Ahora intenta pensar que, en el momento en que adviertes que estás abandonando este valle, tienes la certeza imperecedera de que el mundo (seis mil millones de seres humanos) está lleno de huevones, que son huevones los que están bailando en la discoteca, huevones los científicos que creen haber resuelto los misterios del cosmos, huevones los políticos que proponen la panacea para todos nuestros males, huevones los que llenan páginas y páginas de insulsos cotilleos sin importancia, huevones los productores suicidas que destruyen el planeta. ¿No te sentirías en ese momento feliz, aliviado, satisfecho de abandonar este valle de huevones?».

Critón me preguntó entonces: «Maestro, ¿cuándo tengo que empezar a pensar así?».Yo le respondí que no hay que hacerlo demasiado pronto, porque el que a los veinte o incluso treinta años piensa que todos son huevones es un huevón y nunca alcanzará la sabiduría. Hay que empezar pensando que todos los demás son mejores que nosotros, y luego ir evolucionando poco a poco, tener las primeras débiles dudas hacia los cuarenta, comenzar la revisión entre los cincuenta y los sesenta, y llegar a la certeza mientras se avanza hacia los cien, pero preparados para estar a mano cuando llegue el telegrama de notificación.

Convencerse de que todos los demás que nos rodean (seis mil millones) son huevones es fruto de un arte sutil y sagaz, no es una aptitud natural del primer Cebes con un pendiente en la oreja (o en la nariz). Exige estudio y esfuerzo. No hay que acelerar las etapas. Hay que llegar suavemente, justo a tiempo para morir serenamente. El día antes conviene pensar que hay una persona, a la que amamos y admiramos, que precisamente no es huevona. La sabiduría consiste en reconocer en el momento preciso (no antes) que esa persona también era huevona. Solo entonces se puede morir.

De modo que el gran arte consiste en estudiar poco a poco el pensamiento universal; escrutar las costumbres; controlar día a día los medios de comunicación de masas, las afirmaciones de los artistas seguros de sí mismos, los apotegmas de los políticos descontrolados, los sofismas de los críticos apocalípticos, los aforismos de los héroes carismáticos, estudiando las teorías, las propuestas, las apelaciones, las imágenes, las apariciones. Solo entonces, por fin, alcanzarás la perturbadora revelación de que todos son huevones. En aquel momento estarás preparado para el encuentro con la muerte.

Tendrás que resistir hasta el final a esta revelación insostenible, te obstinarás en pensar que alguien dice cosas sensatas, que ese libro es mejor que otros, que aquel líder desea realmente el bien común. Es natural, es humano, es propio de nuestra especie rechazar la convicción de que los demás son todos sin distinción huevones; si no ¿por qué valdría la pena vivir? Pero cuando por fin lo sepas, habrás comprendido por qué vale la pena (y hasta es espléndido) morir.

Critón me dijo entonces: «Maestro, no quisiera tomar decisiones precipitadas, pero albergo la sospecha de que sois un huevón». «Ves —le dije—, ya estás en el buen camino.»